Читаю дневник...

Только одна мысль, вот так рождается безумие.

Черт.

Себя что ли тоже перечитать?

Ну и наххх.

Никто мне не нужен.

Прогулка.

Паринг: ну предположим...

Hakuei и Gisho



Твои волосы разлетаются на ветру рваными лоскутами черного блестящего шелка. Странно, что сегодня на тебе нет любимой шляпы. Ты всегда говоришь, что после наших долгих прогулок тебе проще обрезать волосы, чем расчесать их. А я каждый раз в ответ на твои слова смотрю с таким ужасом, что ты не выдерживаешь и начинаешь смеятся. Наверное я и впрямь выгляжу глупо. Если мне больно только от одной мысли, что нежные плети длинных прядей больше никогда не обожгут прохладой мою разгоряченную кожу...

Я пожимаю плечами, в ответ на свои нелепые мысли и ты замедляешь шаг, искоса глядя на меня. И я тут же вспоминаю почему еще ненавижу эту шляпу. Ты так любишь прятать свой взгляд в тени ее широких полей. Только зачем? Темное спокойствие твоих глаз и так успешно скрывает все твои тайны. Да и к чему мне они?...Я заглядываю в их черные глубины, лишь скользя по краю очерченных тобой границ. Ловя свое отражение в подвижном блеске зрачков. Иногда мне кажется, что я люблю не тебя, а именно свое отражение в твоих глазах. Ты хорошее зеркало и теряясь в лабиринтах твоего зазеркалья я режусь до крови об острые грани твоей души. И наслаждаюсь каждой секундой падения в отчаянную жестокость твоих любящих глаз...

Вздыхаю. Теплой волной по телу, твое беспокойство. Едва заметно улыбаюсь, в

ответ на невысказанный вопрос. И почти физически чувствую, как отпускает сковывающее тебя напряжение. Коротким выдохом, облачком пара в холодный утренний воздух. Ты опускаешь голову и внимательно смотришь под ноги. Интересно, что именно ты хочешь там увидеть. Следы наших предыдущих прогулок?...Отголоски воспоминаний, впечатавшихся в асфальт под нашими ногами? Ты ничего не найдешь там. Серый, покореженный продукт цивилизации плохо

держит форму. Да и стоит ли доверять ему столь хрупкую вещь?..Все мои воспоминания тонкими линиями иероглифов покрывают сердце. Неровная сеть этих черточек превращается в броню, когда ты рядом и стягивает кровавой клеткой,

когда ты далеко. Моя сила в твоей слабости. Но когда ты плачешь, я не могу

дышать...

Ветер пригоршнями бросает нам в лицо сладковатый запах цветущей сакуры.

Карминно красные лепестки путаются в паутине твоих волос. Как стеклянно ломкие следы поцелуев. Ты раздраженно смахиваешь их, а я вспоминаю о том, как тебя пугает моя нежность. Жестокость и сила понятны тебе, они давно изучены и на бесстыдно беззащитном изгибе шеи алеют их следы. И только нежность ставит тебя в тупик, заставляет отшатываться, сжиматься в ожидании неизбежной боли расставания. Ты не понимаешь. Даже, если меня не будет с тобой, я все равно буду рядом. В холодном утреннем ветре, в отпечатках твоих следов на мокром асфальте. В горьковато-ментоловом дыме сигарет. Буду с тобой.

Я улыбаюсь. Ты поднимаешь на меня взгляд, несмело даря мне иллюзию своей улыбки. Чуть приподнятые уголки губ и ты снова серьезен. Я собираю эти иллюзии как жемчуг, нанизывая их на нитку нежности. Однажды я подарю тебе серебристое ожерелье из твоих же улыбок. И может быть тогда они обретут плоть, наполнятся жизнью. Перестанут быть черно-белыми, расцветятся радугой твоих искренних эмоций. Я буду терпелив. Ради тебя.

Вздрагиваю. Холодный воздух настойчиво рвется под одежду. И тут же чувствую

теплоту твоей ладони, поверх холода моей руки. Я обхватываю тонкие, измученные

долгими репетициями, изрезанные столько раз рвавшимися струнами пальцы. Мне

иногда кажится, что я знаю каждую линию на твоих ладонях. Каждый шрам. Лучше, чем себя. Гораздо лучше.

Молчание не тяготит нас. Мы оба знаем, что слова не имеют значения. Не сейчас.

Скоро, когда обыденность поймает нас в свои сети, когда я сделаю вид,что могу без тебя жить, а ты будешь делать вид, что это не имеет для тебя никакого

значения. Вот тогда придут слова. Мы будем складывать из них стеклянную мозаику фраз, чтобы вечером безжалостно разбить ее. Долгими взглядами, несмелыми улыбками,неуверенными прикосновениями мы будем лечить наши раны, извлекая из них осколки повседневности. Каждый раз проживая целую маленькую, нелепую в своем хрупком счастье, жизнь. Для того, чтобы умереть на следующее утро.

Но сейчас еще далеко до рассвета. И я иду держа в руке твою руку, как усталую, но доверчивую птицу. И твои волосы разлетаются на ветру рваными лоскутами

черного блестящего шелка...

Honey, I`m home...



После каждой поездки в Москву у меня целый калейдоскоп эмоций. И так мало слов, что бы их описать. Все смешалось разноцветными яркими стекляшками... Безумная гонка по перону, когда я был в полной уверенности, что опоздаю на поезд. И такая же сумашедшая радость, что все таки успел, взмыленный, но счастливый в последную минуту влететь в вагон. Восьми часовая поездка с беспрерывным джей-роком в ушах, и четырьмя банками халявного пива. Вываливание на руки к любимым друзьям, встречающим меня на пероне в Москве. И четкое ощущение, что задняя моя седалищная часть теперь плоская как блин и такой навечно останется. Ночная пьянка и разговоры - первая чудестная ночь в Москве. Ах, какая у тебя лоджия, солнышко... На следующий день - парк. И почти все, кого я хотел увидеть. Спасибо.

Самое яркое стеклышко - ночная прогулка с Кё и Даем. Я вас обоих обожаю, вы знаете?. *Ой, бля...поехали как отсюда!" Активно подыскиваю кроссовки и надеюсь на продолжение!

Подвожу итог. Всех люблю, по всем скучаю. По некоторым скучаю особенно сильно.

Гостеприимный хозяин (такой каваииии в передничке, да еще у плиты) и красноволосое сокровище - это я о вас.

Скоро увидимся!

Итак, напоминаю.

Тем кто меня ждёт.

Встречать 11.06, то бишь завтра, в 20.55 поезд под романтическим названием "Юность" вагон номер 16.

Ну а тем, кто не ждет, советую как можно быстрее сваливать из Москвы.

Ибо я уже близко...I`m coming...хе-хе-хе

Да нет.

Небольно совсем.

Всего лишь в очередной раз убили.

Бывает.

А вот все равно мне.

Плевать.

Нет.

Вру, конечно.

Я вообще мастер. В обманывании себя.

Ас просто.





Пристрелите меня кто-нибудь...

Из жалости, хотя бы.

Ну будьте же милосердны.

Что вам стоит??

Ощущение, что я как неудачник-штангист, не могу поднять выбранный вес. Точнее поднять то смогу, только потом ведь придавит. Насмерть.



Написав план, и досконально ему следуя, мне казалось я смогу быть холодным и равнодушным. Почему же так режут по сердцу победы?...Потому, что я выигрываю лишь битвы...а вот война за тобой.





Какого дьявола мне так больно от твоей любви??

Что надо сделать, когда все твои планы идут наххх?

Правильно.

Помахать им ручкой.

Пришел к мнению:

1) я бываю идиотом

2) я бываю большим идиотом

3) я бываю очень большим идиотом.



В связи с этим:

1) прекращаю столько пить

2) прекращаю столько выпив лезть в асю

3) прекращаю столько выпив лезть в асю и при этом обижаться по пустякам.



Благими намерениями...