Немного о снах.
Ночью мерещилось мне, что меня убили.
Безыскусно, пошло и простенько – чем-то тяжелым по затылку. Падать было мягко, и, прижимаясь щекой к колючему снегу, остекленевшими глазами я смотрел, как стекают, впитываясь в белое крошево, капельки яркой, рубиновой крови. Любовался ими, с легким неудовольствием думая при этом о том, как неопрятно должно быть, выглядит рана: кровяная корка и слипшийся клок светлых волос. Становилось все холоднее, и вскоре с искрящегося звездами иссиня-черного неба пошел снег. Боли не было, как не было и ощущения, что я умираю. Только все ближе подплывала сонливость, представляющаяся собой клубящуюся серую пелену, заволакивающую сознание дремотой. А на самом краешке слуха играла джазовая мелодия, и хрипловато-надрывный голос пел о времени и безвременье. И мне казалось, будто кто-то наверху заботливо, медленно и тихо напевает колыбельную, старательно укутывая меня в мягкое одеяло из пушистого белого снега. Не знаю, сколько времени продолжалось это, но точно знаю, что ни капельки не боялся. Смиренно принимая такое вот тягуче-неторопливое умирание. А в какой-то момент я все же позволил себе соскользнуть за границу небытия, проваливаясь в бессознательную темноту.
И, вскорости проснулся от звука будильника, полностью уверенный, что мне это кажется. Не может же быть, чтобы даже мертвому мне приходилось идти на работу. Но жизнь несправедлива, и смерть не оправдание для не появления на рабочем месте ><