Пустая фоторамка сиротливо стоит на моем столе. Я совсем недавно лишил ее хрупкого листочка глянцевой бумаги и она укоряюще смотрит на меня темным провалом пустого стекла. Странным и правильным автопортретом.
Бьет в глаза бликами воспоминаний. И вроде мало их, а каждое как пуля навылет. Хорошо хоть не застревают в нежной мякоти сердца. И на этом спасибо. А то что шрамы, так не привыкать.
Просто...
Показалось на миг...
Что вместо моего отражения в тонкой стеклянной пленке неверным росчерком прозрачных линий плывет твое отражение.
Но...
Стекло не умеет хранить воспоминания.
Надо брать с него пример.