Пишу фразу. Стираю. Снова пишу. Снова стираю.
Просто не понимаю, что написал. Вчитываюсь в смысл, и... стираю.
Каждая строчка набор бессмысленных сочитаний пустых звуков.
Я не слышу их мелодии. Без толку ловлю отзвуки. Эхо.
Просто это слова. Ничего под ними. Я не понимаю, отражением чего они являются.
Ощущение, что они просто ломаются в руках, как осколки неправильно выплавленного стекла.
Им придали форму. Выставили гордо на обозрение. И не заметили изгибов неровных трещин в самом сердце хрупкой материи.
Распространенная ошибка. Не замечать фальши. Не предавать значения. Добровольно не видеть.
Почему я никак не могу привыкнуть?
Это же так глупо.
Во что-то верить.