Вишня цветет...
... Роняет лепестки на асфальт, клонится к земле под тяжестью крупных, мраморно белых цветков. Каждый из которых совершенство. Каждый из которых впитал в себя прохладу этой весны, налился соком под ее [с]нежной опекой. Каждый из них ждал своего шанса, чтобы показать восхищенному миру изящество тонких прожилок, безукоризненность форм. Каждый из них упадет на землю, подхваченный наконец-то теплым ветром конца весны. Закружится в сказочном подобии метели, взметнется ароматным облаком вверх, к зрелой синеве почти раскаленного неба...
... Чтобы закончить свое существование кто под грубой подошвой ботинка, а кто под каблуком изящной туфельки. Не так уж важно где лежать раздавленным, в дорожной пыли и на дорогом ковре престижного офиса...
... Лишь бы не запутаться в легкой паутине мягких темных прядок. Не запомнить аромат цветочных духов, с горьковатым привкусом лайма. Не прикоснуться шершавым краем лепестка к теплу нежной кожи.
Чтобы ни о чем не сожалея лежать там.
В пыли.