Есть люди, похожие на старые заезженные пластинки.
Их уже почти невозможно слушать, и за скрипом иголки по пластику не разобрать мелодии.
Вот только память играет дурную шутку. Ты все еще помнишь, внутри еще осело что-то из того, чем был когда-то для тебя этот человек. Ты еще различаешь гаммы и партии мелодии, но уже не слышишь голоса. Да и не хочешь слышать, ибо как раньше то слушал не ушами, сердцем слушал.
Вот только сердце такой странный орган. Вроде бы и более верен, и предан гораздо сильнее. И вырвать из него знакомый и родной образ сложно, но...
Он как собака, он делит всех на своих и чужих. И как только тот кто был дорог переступает грань, и становится чужим, он перестает слушать. И в дело включается разум. И получается так глупо, когда понимаешь, что человек то, что столько времени был родным, скушен и неинтересен. Как заезженная пластинка...
Может быть я слишком жесток, но... Я нелюблю, когда засоряют мой слух тошнотворностью постоянных и невнятных повторений давно забытого прошлого. Простите.
Нет, это не тебе.
И не тебе.