Я вернулся.
Серая мелкая пыль дождя в воздухе, привычная сырость.
Оказывается я скучал. Не верю, что рад возвращению, однако рад.
По прежнему непостижимо высоко плывут в небе облака. Ничего не изменилось, ни на штрих, ни на черточку.
Люблю, не люблю... Какая разница?
Я вернулся, я здесь. И, кажется, мне даже рады.
В шорохе осенних ярких листьев, в пронзительности иллюзорно теплого ветра прямо в лицо, я читаю тебя.
Мой.
Мой город.