Пишу фразу. Стираю. Снова пишу. Снова стираю.

Просто не понимаю, что написал. Вчитываюсь в смысл, и... стираю.

Каждая строчка набор бессмысленных сочитаний пустых звуков.

Я не слышу их мелодии. Без толку ловлю отзвуки. Эхо.

Просто это слова. Ничего под ними. Я не понимаю, отражением чего они являются.

Ощущение, что они просто ломаются в руках, как осколки неправильно выплавленного стекла.

Им придали форму. Выставили гордо на обозрение. И не заметили изгибов неровных трещин в самом сердце хрупкой материи.

Распространенная ошибка. Не замечать фальши. Не предавать значения. Добровольно не видеть.

Почему я никак не могу привыкнуть?

Это же так глупо.

Во что-то верить.