Я вернулся.

Серая мелкая пыль дождя в воздухе, привычная сырость.

Оказывается я скучал. Не верю, что рад возвращению, однако рад.

По прежнему непостижимо высоко плывут в небе облака. Ничего не изменилось, ни на штрих, ни на черточку.

Люблю, не люблю... Какая разница?

Я вернулся, я здесь. И, кажется, мне даже рады.

В шорохе осенних ярких листьев, в пронзительности иллюзорно теплого ветра прямо в лицо, я читаю тебя.

Мой.

Мой город.