... Странно-непривычное удовольствие от сладкой, как сироп тягучей и отчего-то почти горячей боли внутри. Жалкий комочек сжатых мыщц, называемый сердцем, почти неслышно бьется в переплетении ребер. И так гулко, так легко в заполненной апатичной и равнодушной тишиной, голове.

... Меня тревожат разве что изгибы грязных и холодных улиц, по которым я вынужден ходить так часто, что память уже не выцепляет детали, помня только размытую раздробленность унылой картинки окружающей меня вселенной. Да еще беспомощная невозможность оказатся там, где хочется быть больше всего.

... Где руки греет чашка с горячим и сладким кофе, где ноздри щекочет запах корицы и вишни, где голова кружится от чувства стыдливой вины, за свое маленькое и хрупкое счастье. Там нет нужды говорить, там можно молчать весь вечер, улыбаясь и любуясь отсветами света на прядках волос собеседника. И быть невозможно, невыносимо, нестерпимо влюбленным. В весь мир, заключенный за тоненькой границей радужки глаз напротив.